Guión de títeres para una nación

¿Quieren que diga algo sobre lo que sucede actualmente? Lo diré.

"Ya todo es rojo
geranios rosas vino
bandera sangre"
Mario Benedetti

Dos hombres de carne y hueso y traje se acercan al teatrino para comenzar la función. Es uno de esos cuyas marionetas son haladas por hilos. Abren las manos y las estiran. Mueven los dedos ansiosamente. Los estiran de golpe, y en el acto se hacen los hilos al suelo de cartón del teatrino.

Acto 1

Tictactoc Tictactoc Tictactoc
Alzadas las marionetas inician su baile. Las controladas por uno de los hombres mezclándose con las que controlaba el otro. Ambos titiriteros haciendo hablar e interactuar a sus hijos de cartón. Tanta era la mezcla que los hilos se enredaron entre ellos, pero nunca sin dejarse libertad de movimiento.

Acto 2

Tirurapturu Tirirutiturapturu
Las marionetas cambiaron su ropa. Ahora eran claramente identificables. Las de uno de los titiriteros eran de color negro con azul, y las otras rojas y amarillo. Seguían con los hilos mezclados pero con las caras bien puestas. Ahora rostros rajados se dibujaban. Y así, alguien, alguno de los titiriteros, lanza una piedra al centro del escenario. Las marionetas entonces se lanzan, entre ellas, piedras de cartón, queman cauchos de cartón, paran vías de cartón y lanzan bombas de cartón. Los unos a los otros y los otros a los unos, sin darse cuenta de que los hilos enredados les obstruían el movimiento.

Acto 3

Tiluntalilun…

Se quema el teatrino, las cortinas y los hilos. Ese fuego vivo, protagónico, escala hasta las manos de los titiriteros. Entonces estos se dan cuenta de que ahora son de cartón, y que desde sus manos un hilo los ata. En el mismo salón, quemándose, están otras mil escenas parecidas: con teatritos de colores divergentes, con cartelitos de símbolos contrarios, con humito que se pierde en el techo; y una mesera que constantemente dirige a los nuevos jugadores a un teatrito desalojado y virgen, pide la orden de los jugadores, que casi siempre es un cafe que estos dejan olvidado, quemarse en las llamas del tercer acto, sin nunca ser bebido.

Yo entonces veo desde la ventana, echando, de vez en cuando, un ojo al engranaje de esta plural cajita de música.

Carlos Viento

Y hablando de títeres... les regalo esto para que pasen un mejor rato.

Palabras para el festival de poesía

Entro emocionado a la sala y me siento en la silla. Miro entonces alrededor y observo a los poetas, todos. Unas evangélicas, otras poco evangélicas, un viejo con piercings, una especímen raro de arrugas y pasiones sepias. Y Cortazar dijo:




Entonces me levanté y dije:

"Entre poetas
me innundo de palabras
pero soy ave"

Y como ave me fuí.

Feliz festival

Respiro de un espejo

Detrás de la puerta había una pradera y estaba él, mismo que habías estado sentado esperando a él, mismo que abría la puerta. Sentado veía el pasto, alto como él que estaba sentado, y sentado veía el borde del pasto. Se movía y así sus ojos, así, como se movía el pasto. Serpientes que buscan llegar al cielo, sentadas, sentado, y no se pueden mover. Como él, ancladas están al suelo. Sentado.

Una piedra en su mano se moldeaba con la forma del pensamiento. Pensando él la movía entre sus dedos. Pensó. Y así la lanzó. Lanzada la piedra volaba al aire y miraba hacia abajo mientras él miraba a la piedra. Y la piedra miraba los tres senderos entre pastos, senderos sin color, sin marrón de los senderos, y sin piedras. Volaba la piedra hasta que cayó y él la miraba y voló. Volaron 10 pájaros negros que salieron de todos los pastos, y quizá la piedra liberó de las serpientes a los pájaros cautivos, y quizá la piedra al caer dibujó de marrón los senderos, y en el sendero él sentado donde el camino era tres, viendo los pájaros volar. Volando con los pájaros, él, sentado. Y volaban juntos aunque nacieron separados, de distintas serpientes, de distintos pastos, sobre el pasto, volaban como si el aire los llevara en su oscilar, él, sentado oscilaba. Un disparo, de ningún arma, de ningún rayo, y cayeron todos los pájaros dispersos, ya no estaban juntos, y él sentado. El pasto tragó, y sentado él seguía viendo las tres sendas sin color mientras moldeaba una piedra y cerraba la puerta.

Navegación ocasional

Iba yo tranquilo, viento, caminando lo que pueda caminar. Miré entonces hacia mi pecho y abrí una puerta. En ella encontré un baulcito de piel de mariposa, que se abrió de muy buena gana ante un suspiro mío. Dentro del baúl encontre dos sílfides que dibujaron en el aire las siguientes palabras, en ese mismo orden:

"Respira ahora

Adentro y afuera

Rompe el espejo"

Y luego se dibujó...

"Murieron eras

pero el cielo y el viento

seguían ahí"

Con una sonrisa retorné la mirada afuera, lejos de mi pecho, y seguí dando clases o dibujando en las mentes casi ajenas.

De cómo la luna renunció a su cargo

De cómo la luna renunció a su cargo

La luna se había cansado de estar bajando, cada noche de luna nueva, a ver a Endimión dormir. De hecho, la razón por la que comenzó a bajar ya no tenía sentido, porque ya no se renovaba a sí misma al ver a este durmiente que no le dice más que un silencio que ella no comprende.

Una de esas noches de bajada, pensó en huir de su destino. Ya en la cueva del durmiente, miró al cielo, a sus propios silencios estelares, y se puso de puntillas para alcanzar al carro que la llevaba, todas las noches, a viajar por ese mar de puntitos blancos. – No, mejor no. Ya no quiero estar allá arriba tampoco- Y pisó bien la tierra. Miró su ser y se deshizo de su brillo. Miró a Endimión y le lanzó un beso desde la entrada de la cueva. Miró al horizonte y sonrió. Emprendió entonces la que fue la luna un camino muy humano, dejando su trono en los cielos para que cualquier otra ocupara su cargo.

Cuando ya a lo lejos la luna manchaba con barro sus pies descalzos, en la cueva que había sido su hogar una vez por mes, un ser mítico abre los ojos.

Carlos Viento

Allá va selene

PRECIOSA Y EL AIRE

A Dámaso Alonso

Su luna de pergamino
Preciosa tocando viene
por un anfibio sendero
de cristales y laureles.
El silencio sin estrellas,
huyendo del sonsonete,
cae donde el mar bate y canta
su noche llena de peces.
En los picos de la sierra
los carabineros duermen
guardando las blancas torres
donde viven los ingleses.
Y los gitanos del agua
levantan por distraerse,
glorietas de caracolas
y ramas de pino verde.

*

Su luna de pergamino
Preciosa tocando viene.
Al verla se ha levantado
el viento que nunca duerme.
San Cristobalón desnudo,
lleno de lenguas celestes,
mira la niña tocando
una dulce gaita ausente.

Niña, deja que levante
tu vestido para verte.
Abre en mis dedos antiguos
la rosa azul de tu vientre.

*

Preciosa tira el pandero
y corre sin detenerse.
El viento-hombrón la persigue
con una espada caliente.

Frunce su rumor el mar.
Los olivos palidecen.
Cantan las flautas de umbría
y el liso gong de la nieve.

¡Preciosa, corre, Preciosa,
que te coge el viento verde!
¡Preciosa, corre, Preciosa!
¡Míralo por dónde viene!
Sátiro de estrellas bajas
con sus lenguas relucientes.

*

Preciosa, llena de miedo,
entra en la casa que tiene,
más arriba de los pinos,
el cónsul de los ingleses.

Asustados por los gritos
tres carabineros vienen,
sus negras capas ceñidas
y los gorros en las sienes.

El inglés da a la gitana
un vaso de tibia leche,
y una copa de ginebra
que Preciosa no se bebe.

Y mientras cuenta, llorando,
su aventura a aquella gente,
en las tejas de pizarra
el viento, furioso, muerde.

Federico García Lorca

Este poema esta dedicado a Selene, la primera luna

¿Y si el niño fuera el que viniera a la fragua?

Un pequeño duilfo viento llega al hogar de todas las letras. Es esta una casa fea, muy fea. Refea les digo. Pero el viento le toma cariño - No lo saben ustedes pero el viento le tiene mucho cariño a los lugares, muchas veces más que a las personas - y hace de esta casita, su hogar. Desde entonces el viento se empapa de todas las letras, aprende a leer las piedras y los caminos, las estrellas y los colores invisibles; aprende que no solo se lee en los libros, pero de todas formas hace de libros las paredes de su alma. Es un trabajo difícil, pues si cada libro es ladrillo, solo al leerlo puede ser colocado; y el alma del viento es un gigantesco laberinto en espiral.

El viento hace sus viajes, conoce al mar, ama al mar y se empapa de mar, pero siempre regresa a esta su casa, la casa fea de las letras. Conoce a la luna y destruye su propio mundo y vuelve a la casa fea de las letras. Conoce al fénix, escondido en una mujer de espinas, y quema las cenizas de su mundo, dándole un poco de la esencia del fénix. Conoce al cielo y surge una nueva estrella de reconstruir su mundo, pero siempre tiene a la casa fea de las letras. El viento en esta casa también conoce a seres curiosos. Una rosa blanca, una mujer de oro tan vacía como el abismo, y una mujer de espinas, ya antes mencionada. Las ama, el viento entonces las ama. Claro, nunca como al mar, puesto que el amor del mar y el viento es viejo y poco comprensible. Nunca tampoco como el amor hacia la Luna, ni el amor perenne entre el cielo y el viento. Pero el viento las ama. Ahora, ellas siempre estuvieron muy ciegas de esto. ¿Amaron al viento? no se sabe ni importa. Ellas no estuvieron dentro del viento. No como otros personajes importantes, los siempre vivientes en esta casa: Poetas que querían dar a luz a poetas. En esto el viento tuvo mucha duda ¿es el viento un poeta? aún lo duda. El viento es viento y nada más. Así como la gacela es gacela, salta y nada más.

Así el viento vive y ama este hogar suyo. Sale y vuelve, revuela y reentra. Va al mundo de las palabras en otras lenguas y vuelve a sí mismo, espiralmente se balancea entre los arboles y hojas y siempre vuelve. Conoce más personas, más poetas, más cariños y más aprende el viento. Les puedo decir que el viento aprendió con certeza que no sabe nada y que tampoco importa mucho. Fue entonces que el viento comprendió que el camino había terminado.

El viento se despide de ustedes señores, que también hoy se van de esta casita fea que tanto queremos, o que por lo menos yo tanto quise. Les deseo suerte, como se que ustedes también me la desean a mí. Ya es hora de abrir las puertas de mi mundo, desde hace mucho tiempo en reconstrucción, y que vuelvan a fluir las letras por mis manos, como hojas en el viento.

Ya los tiempos son cariñosamente distintos. Sonrío al horizonte y repito lo que dice mi hermano "Futuro bonito, el futuro es bueno". Son lo que creen, son lo que saben, son lo que sienten. Vívanse, en sueño, nunca se lo tomen demasiado en serio. Son palabras de otra parte que quizá no visiten, quizá sí.

En el corazón del viento siempre estarán, y así una parte de ustedes siempre estará en vuelo.

Felicitaciones Letrados. El viento ahora tiene que partir a dibujar su inmortalidad.

Palabras personales:

Andreina, mujer de oro: Abre la boca y aspira mundo

Blanca, Rosa: Floreces increíblemente, volveré por tu vida para contarte algo y hacerte reír

Vanessa, Fenix de espinas: .... Gracias por el fuego, ya esta a punto de abrirse la puerta. Ya casi vuelvo ahí, ya casi. Espero, REALMENTE espero que tengas razón.

Adios señores, y feliz juego.

Nueva portada

Un día antes de graduarme, como no podía dormir, me dediqué a diseñar la portada del blog. ¿Qué les parece? Donde encuentren esta imagen estará un link que los conecte directamente a esta página.


Además de eso también les dejo este anuncio: NECESITO ILUSTRADORES para la novela online. Quien quiera puede participar, lo único que necesito es que me dejen sus dibujos en el mail: dreamscaster@hotmail.com. Muchas gracias a los que participen. Pronto estará arriba el siguiente capítulo.


Nos vemos señores, necesito dormir para disfrazarme de zamuro... alegre zamuro con sombrerito.

Vacío #2

Lo contaré de todos modos.

En un principio era el vacío. Pero ya al decir mi palabra deja de serlo, y al ser yo, entonces, no es vacío ya. Así que necesariamente el verbo se adelanta al vacío y se llena este de palabras; mis palabras, ahora en tu voz que las lee. Vamos, lee en voz alta, créame en dónde estés leyendo.

Ahora ya no es vació pues ya es. Del no-ser pasa al ser, y ahora es esfera. ¿Por qué una esfera? Pues no se me ocurre otra hermana forma que sea tan vacía: Pues la esfera no tiene lados, no tiene razones, no tiene ángulos, no tiene contrarios, ni vértices, ni nada. Y al tener nada entonces lo tiene todo. El principio y fin de la esfera siempre es el mismo, y de esta forma nacen también todas las formas. Es este ex vacío una esfera: un cuarto sin fin ni comienzo, ni techo ni suelo, ni ninguna gravedad. Pero algo sí hay en este recinto: un color. Amarillo es todo su borde, amarillo todas sus paredes indefinidas.

Recapitulando para tener todo claro y entendido: primero fue el vacío, que se llenó de verbo y este despuntó en todos sus horizontes, dibujo una esfera amarilla que creció uniformemente, como solo las esferas pueden hacerlo, y nos encontramos, intrusos, en el punto medio de este espacio esférico y amarillo. Estamos flotando, pero ¿Qué flota junto a nosotros? Solo ustedes pueden decirlo, y al decirlo, verbo, es. Al ser entonces cambiamos de perspectiva. Y está él flotando. También esta ella flotando. Pero ellos dos no lo saben, no se saben el uno y el otro en el mismo lugar, por lo mismo creen estar solos, y solos hablarán.
- Estoy – Dice él flotando en la nada – Y soy un dibujo blanco negro claro oscuro de múltiples temperaturas, mi piel es de luz, y floto.
- Estoy – Dice ella flotando en la nada – Y siento el agua en la que estoy sumergida, no me preocupa respirar porque no sé que es tal cosa, pero al decirlo lo creo, lo recuerdo y ahora me estoy ahogando, me ahogo, mi piel de espejo se ahoga por no poder respirar.
- Necesito
-Salir
- De aquí

El vacío se les hace insoportable. No los culpo. A mí también se me hizo insoportable y tuve que salir por la misma puerta. A ti también se te hace insoportable. Así que nadan y dicen y al decir hacen, pero por más que nadan nada consiguen en esa nada.

- Cierro los ojos pues ya no quiero ver – Dice él y se enrosca en su propio cuerpo de luz con sus manitas en el rostro
- Ciérrome el pecho que ya no puedo con más agua – Dice ella volviéndose opaca, siendo sombra
- Soy
- Estoy
Y al unísono los dos dicen – Existo

Al abrir ambos las manos crispadas se deshace la nada en la que están. El verbo los sacó del mar que ahora está debajo de ellos, debajo de sus pies. Si quisieran se harían un barco de palabras, pero no. Deciden decir otra cosa.

- Este mar. Hoy. En un sólo segundo se abre todo el conocimiento y sabiduría del verbo, pero mi mano no alcanza para asirlo – Dice él
- Esta mar. Siempre. En un sólo segundo se abren todas las sensaciones del mundo, pero temo que mi piel se desgaste ante el oleaje – Dice ella
- El mejor barco del mundo me es ahora inútil, pues de navegar en este conocimiento, ¿cómo haría para diferenciar cada gota?
- El vaso más profundo del mundo me sería inútil, pues de poder contener todo este conocimiento, ¿Cómo haría para ser yo tan vasta como para beberlo todo?
- Las preguntas
- Enturbian
- El mar
- La mar

Y ciertamente el mar o la mar se gira entre tus dudas, se crece y se emociona. El mar entonces da nacimiento al puente primordial, la piedra primera. Un largo puente que va de punta a punta de la esfera se eleva desde el mar, sosteniéndolos y alejándolos del agua inicial. Ahí en el puente primero tiembla todo, y en siete horizontes distintos, la nada dibuja siete estatuas parecidas las unas a las otras. Son siete seres asexuados sentados en la calma y contemplación. Son siete dorados con las manos cerca de su vientre, a algunos dedos debajo de su ombligo, en posición de como quién toma una manilla para abrir una puerta. Las manos, la izquierda siempre cerca de la derecha, están como a la expectativa de unirse, la una con la otra, para el nacimiento de algo desconocido por ahora.

La aparición de los siete dorados calma todo, incluso ellos están calmados, incluso tú estás en calma. Ahora sí, la paz es el momento, la división de divisiones ha terminado. Con el vacío listo, y una puerta al final del puente, en el punto extremo de la esfera, despierta su curiosidad, su hambre. Se acercan. Es una puerta por dónde una gran masa de seres podría pasar sin hacerse molestia, todo si no estuviera esta tan cerrada como lo estaba. Las cabecitas de los seres, de ella y de él, miran hacia arriba para leer la inscripción. Mientras se dan cuenta de que las palabras son inteligibles para ellos logra descifrar: Sfyria -qué es lo mismo que Esfera- pensaron, y al pensarlo, todo quedó consumado: ellos están frente a la puerta y la puerta está frente a ellos. Sin embargo sus manos picaban, como si traviesas agujas nadaran en sus pieles, o como su una espesura de aserrín entorpeciera sus movimientos: es la desnudez de llaves. Finalmente se dan cuenta de que están desnudos y entonces este vacío termina.

Novela Online "El Retorno a Sfyria"

Quizá porque no tenga nada que hacer, o quizá porque mi alma me lo ordene, escribo ahora una novela que, para hacer más pública y más difundida, será Online. El nombre es "El retorno a Sfyria". El nombrecito se les hará conocido a algunas personas allegadas a mí.

A manera de introducción:

- Alguna vez... algunas veces siento... siento que esto no lo es todo. Siento como si... como si la vida fuera, no se, otra. No se si me entiendan, pero es que esto no me parece suficiente. Bueno, sí, es "suficiente" pero es que aveces siento que pertenezco, o he pertenecido, a otro lado... a otra parte... a otra existencia... a otra yo - Dijo ella desde el infierno.

Con eso los dejo.

Ya el primer capítulo está publicado, y se publicará mensual o quincenalmente.

El link es www.sfyria.blogspot.com

Gracias miles por leerme.

Y no teman dejar sus comentarios, me construyen.

La amabilidad de la almohada

Para cuando el termina día,
no importa cómo este haya sido
la cama está siempre esperando
con la misma alegría.

Vacío #1

He aquí el primer vacío. Anuncio que este texto no pretende ser entendido, así que no peleen con él. Simplemente viajen en él, si es que se puede.

Por favor, quién en verdad sienta algo profundo con este texto hágamelo saber.

- ¿Cómo?... ¿Cómo lo puedes hacer tan apurado? El tiempo… ¿Acaso el tiempo no te puya la espalda?

De todas maneras, yo solté el cuchillo. Habían dos posibilidades: O estaba dentro de una marejada de oscuridad pastosa cuya única salida era el agujero lejano que mi cuchillo había hecho, o había mucha luz en mi entorno y un cuchillo rebotaba en el mismo puente en dónde mis pies estaban. Tú decide. Lo mismo da de todos modos.

- Lo hago. O no. No lo hago. Mi mano se suelta sola de vez en cuando.

Sí, tienes razón. Te la doy toda, todita la razón. Esto no tiene pero NINGÚN sentido. No tiene lógica, no tiene razón. Pero pon la mano en la hoja, o pantalla. ¿Vez?: Vivo. Está vivo.

- Shhh… No le digas a nadie que estoy vivo. Y te pido un favor. No me des forma. Me gusta este lugar. Tan apacible, tan tranquilo. Tan de pozo de agua cuya superficie no se mueve.

Le gusta estirar sus brazos en tus ojos. Dejar a sus letritas saltar en tu cabeza. Sería tan lindo. Tan lindo si esa culebrita enrollada que duerme en tu cráneo no tuviera el hambre que siempre tiene. Las ganas de completar todo. Discúlpame un momento.

- Te abrazo. Ya solté el cuchillo y te abrazo. No te preocupes, lo logramos. Aquí estamos solos, o lo más solos que podemos estar. Quien nos lea hasta aquí ya perdió la cordura, o nunca la tuvo. Así que es nosotros, y siendo nosotros, no nos acompaña. Le hicimos Jaque Mate

Te hicimos Jaque mate. Vete. Piensa: nosotros dormiremos despiertos.

Sin forma.

Notificación

Notifico:

Bienvenidos a "la voz del viento". Aquí solo hay cosas que yo escucho cuando viajo. Ahora bien, puede este ser un viaje a cualquier lugar: un viaje en bus de un ricón de la ciudad a otra ciudad, un viaje de una parte de mi ser a otra parte de mi ser, un viaje a las razones increibles de la humanidad, o un viajecito relajante a una estrellita de por allá que tengo guardada. Pueden estas cosas interesarles enormemente y parecerles exquisitas, o simplemente ser de pinga de escuchar, o también existe la siempre presente posibilidad de que no les interese en lo absoluto.

De todas formas aquí les dejo las cosas que he recolectado en mis viajes por el mundo que no se toca. Así como también alguna que otra cosa que me parezca necesario decir.

Hasta entonces.

Ah, cierto. La serie "Vacios" consta de 3 textos de los cuales el último está dividido en siete. Aún se sigue escribiendo e iré subiendo a este espacio los textos que tenga listos. Toda la serie pertenece a una novela llamada "El retorno a Sfyria"... el que ya me conozca seguro reconocerá el nombrecito.

Nos vemos amigos, y gracias por leerme.